<h3>一</h3>
“海瑟姆，是你母亲的事。”
置身布拉格契里特纳街圣殿骑士总部的地下，他站在我面前。他一点没花心思打扮得入乡随俗，而是把英伦风范当作一枚荣誉勋章来招摇：整洁、一丝不苟的白长筒袜和黑马裤，自然还少不了一顶洁白的假发，扑粉大多洒落在双排扣大衣的肩膀上。左右两侧灯柱高耸，铁质灯架中射出的光焰照亮了他；光线爬上几近墨色的石墙，反衬出灯火的光晕越发苍白。通常，他站立时两手背在身后、倚着手杖，姿态松弛，可今天的他显得特别正式。
“我的母亲出事儿了？”
“是的，海瑟姆。”
她病了，这是我的第一反应，火烫的负罪感旋即如海浪汹涌而来，差点把我拍晕。我有好几个礼拜没给她写信了；甚至没怎么记挂她。
“海瑟姆，她死了，”雷金纳德目光低垂，说道，“一周之前她摔倒了，背伤得很重，我想她是没有熬过来。”
我看着他。汹涌的负罪感退得和来得一样快，取而代之的是一片虚无，本来产生感情的地方现在空掉一块。
“我很抱歉，海瑟姆。”他眼神和善，饱经风霜的脸上挤出了同情的深沟浅壑。“你母亲是位优秀的女性。”
“没关系的，真的。”我说。
“我们这就动身去英国，会有一场追悼仪式。”
“明白了。”
“如果你有……有任何需要，别犹豫，尽管开口。”
“谢谢。”
“骑士团现在就是你的家了，海瑟姆。碰到任何事情都可以找我们。”
“谢谢。”
他窘迫地清了清嗓子。“另外如果你想……呃，想找人聊聊，我就在这里。”
这条建议让我多少有些好笑。“谢谢你，雷金纳德，不过我没有什么要倾诉的。”
“那很好。”
在长时间的沉默中，我们彼此盯着对方。
他目光转开了，“事成了吗？”
“胡安·维多米尔死了，如果你是问这个的话。”
“那你拿到他的日记了吗？”
“恐怕没有。”
有一会儿他脸部的肌肉垮了下来，然后，表情渐渐变得冷酷，相当冷酷。我曾见过他这种神情在不经意间流露过一次。
“为什么？”他直接说道。
“我已经杀了他，为他对圣殿事业的背叛。”我说。